tag:blogger.com,1999:blog-147346782024-03-05T12:33:12.322-05:00Papeles de Iván K"Iván Krasnukin tiene el aspecto de alguien a quien se espera para hacer una pesquisa o que medita suicidarse.
/Aquí nada es resultado del azar, del hábito, sino que todo, hasta la cosa más insignificante, denota una madura reflexión y un programa estricto". Anton Chejov. !Chist¡Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.comBlogger32125tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-47522731571162178172008-09-22T22:45:00.010-05:002008-10-31T07:10:50.971-05:00Te he seguido<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw4XVpDy5_5UNuaDHxHz_X9IIjV3dezeHiJktIQBmiSg-tJuai4AkKmYO3Czu8JOf7WnNMvQ43nQVw6DRk0Du3M81lurViLIDOk6-jYOj5dx2Rf-SvEF3Ogue5R3wjfN51TCWL1Q/s1600-h/emilioadolfowestphalen[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5249061471330246578" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw4XVpDy5_5UNuaDHxHz_X9IIjV3dezeHiJktIQBmiSg-tJuai4AkKmYO3Czu8JOf7WnNMvQ43nQVw6DRk0Du3M81lurViLIDOk6-jYOj5dx2Rf-SvEF3Ogue5R3wjfN51TCWL1Q/s400/emilioadolfowestphalen%5B1%5D.jpg" border="0" /></a> <em><span style="font-size:78%;">Emilio Westphalen</span></em><br /><br /><div align="left"><span style="font-size:100%;">(...) </span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">"Te he seguido borrándome la mirada</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Y callándome como el río al acercarse al abrazo</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">O la luna poniendo sus pies donde no hay respuesta</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Y me he callado como si las palabras no me fueran a llenar la vida</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Y ya no me quedara más que ofrecerte</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Me he callado porque el silencio pone más cerca los labios</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Porque sólo el silencio sabe detener a la muerte en los umbrales</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Porque sólo el silencio sabe darse a la muerte sin reservas</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Y así te sigo porque sé que más allá no has de pasar</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Y en la esfera enrarecida caen los cuerpos por igual</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Porque en mí la misma fe has de encontrar </span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Que hace a la noche seguir sin descanso al día</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Ya que alguna vez le ha de coger y no le dejará de los dientes</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Ya que alguna vez le ha de estrechar</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Como la muerte estrecha a la vida</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Te sigo como los fantasmas dejan de serlo</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Con el descanso de verte torre de arena</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Sensible al menor soplo u oscilación de los planetas</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Pero siempre de pie y nunca más lejos</span></div><div align="left"><span style="font-family:georgia;font-size:100%;">Que al otro lado de la mano"</span></div><div align="left"><span style="font-size:100%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:100%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:100%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:100%;">(Emilio Adolfo Westphalen)</span></div></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-89541960868855126892008-07-15T21:49:00.015-05:002008-07-16T10:14:06.879-05:00Las rutas han sido cortadas<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8FUIlh6EWQYAbgkWf1CsZPrkyGKZxUv_kapkILwUPSy8GIoeZ7hJMxSaSexDFe7dOyy1x8KkcHFv93QcBTxQaMbzVD22xm-SUGoURzT8l8xjnAIXN0M_JPUun0u1A5Dl2Ljdg3w/s1600-h/che-guevara-andy-warhol.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5223605523783531346" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8FUIlh6EWQYAbgkWf1CsZPrkyGKZxUv_kapkILwUPSy8GIoeZ7hJMxSaSexDFe7dOyy1x8KkcHFv93QcBTxQaMbzVD22xm-SUGoURzT8l8xjnAIXN0M_JPUun0u1A5Dl2Ljdg3w/s400/che-guevara-andy-warhol.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">Che Guevara. Warhol 1962<br /></span><br /><div align="center">(Apuntes para una novela I)<br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">¿Que todos somos iguales? Demuéstrenlo- dijo Sergio en voz alta sacándome de la desazón al presenciar el espectáculo que se mostraba en todo su esplendor.<br />Estábamos en la mal llamada Plaza Ché. Cinco hippies bailaban como flotando sobre un paisaje bucólico. El líder era una suerte de flautista de Hamelin: descalzo, con una bata que le llegaba más abajo de la rodilla, con la barba larga y el bigote terminado en puntas y un sombrero cónico de un material extraño, tocaba una flauta traversa sin mucha pericia. Los otros cuatro lo perseguían tratando de hacer figuras con los brazos y, como si se tratara de un rito iniciático, el resto de los estudiantes que estaba en la plaza lo miraba con respeto, orgullosos de la mística del lugar en el que les había tocado solazarse en estos años de universidad –los mejores años de la vida- como decían sus padres que muy seguramente habían estado en mayo del 68 y habían bailado sobre esos mismos adoquines.<br />Nosotros nos creíamos la excepción, veíamos la escena desde la distancia, como quien planea el asalto de un banco desde la acera de enfrente. Ya empezábamos a aburrirnos cuando Sergio, mirando al ícono del Ché Guevara dijo con esa risa infernal que siempre le salía antes de lanzar alguno de sus dardos envenenados: ¿Ustedes de verdad creen que el trabajo es la esencia del hombre como decía Marx? Enseguida, y como venía haciéndolo desde tiempo atrás, parafraseó a Don Nicolás Gómez Dávila: ¿Qué nos importa quién ha de ser el dueño de la fábrica, si la fábrica ha de seguir existiendo? La cosa está como complicada dije yo, miren eso, un grupo de estudiantes pintaba imágenes del Ché Guevara con un molde de papel periódico y varios frascos de pintura en aerosol: pintaban uno después de otro, varios por minuto. Uno tenía el papel, otro lo pegaba, otro iba pintando con aerosol y el último iba despegando el molde. Al final quedaba una hilera de retratos del Ché Guevara en colores fluorescentes. Descubrieron la división del trabajo pensé yo. Ahora sí estamos en problemas. </div><div align="justify">*** </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Sergio estaba escribiendo su tesis sobre la obra de Nicolás Gómez Dávila. Parecía que todo el tiempo la estuviera redactando en su cabeza. Siempre estaba ensimismado y de repente sacaba un escolio del maestro que encajaba perfecto con la situación. Lo decía con una mueca de risa y tedio y al final, como si acabara de expulsar un demonio, se relajaba y nos pedía un cigarrillo. Cada frase de Sergio era como un puñetazo en la cara. –Es una contradicción Sergio, le decía Matías una tarde mientras nos fumábamos uno de esos cigarrillos tirados en el pasto boca arriba. Es una contradicción y una estupidez pretender hacer una tesis sobre Nicolás Gómez Dávila. Según Matías no era posible someter la obra de Nicolás Gómez Dávila al pensamiento sistemático que le exigía la elaboración de una tesis de grado. Cada escolio se explica a sí mismo decía Matías, cada escolio es una esfera compacta e impenetrable, una obra autónoma. Gómez Dávila siempre desdeñó del pensamiento sistemático como para tener que someterlo a la crítica literaria. Sergio lo escuchaba atento, como si le diera crédito a sus juicios. Antes de terminar el cigarrillo se puso de pie y antes de que Matías siguiera su perorata, haciendo gala de su memoria y de su increíble lucidez nos lanzó la siguiente frase del maestro: -Las verdades convergen hacia una sola verdad –pero las rutas han sido cortadas.<br />***<br />Las cosas convergen y debemos estar tranquilos. Yo estoy tranquilo. Hay un designio divino, una divina providencia que hizo que las cosas pasaran así. Fue crucial que las cosas pasaran así. </div><div align="justify"></div><div align="justify">***<br />A Matías Aldecoa lo conocí en clases de economía pero solamente lo abordé después de que descubrí su obsesión por la literatura rusa. Nunca hablaba de lo que estaba leyendo, leía a Chejov y a Gogol con devoción pero a diferencia de Sergio no le gustaba citar autores en las conversaciones. Detestaba el pensamiento enciclopédico y parecía que todo lo que leía lo incorporaba en mayor o menor medida en su arsenal argumentativo. Aunque por su vasta cultura estaba lejos de ser un economista típico de su generación, entendía la economía más que cualquiera y su mayor placer consistía en pescar inconsistencias lógicas en los fríos y aburridos modelos económicos. La consistencia teórica es lo que importa- me decía. El dato empírico no me interesa, la consistencia empírica es un requisito intrascendente para la economía, es el requisito para que se le considere como algo útil, pero no nos dice nada sobre su valor estético, la utilidad es accidental pero la estética no. Los argumentos de Matías siempre eran polémicos, peleaba hasta consigo mismo, hablaba y simulaba la postura de varias orillas y desde cada una podía ser coherente, no podía expresar una idea sin decir siempre la contraria. En todas sus tesis se colaba, así fuera al final, la antítesis: la economía está destinada a desaparecer si quiere ser una ciencia útil, me dijo una vez saliendo de clase de política económica, pero si no fuera por la pretensión de ser útil no existiría, lleva adentro la semilla de su destrucción, remató con tono de resignación. </div></div><br /></span><br /></span><br /></span></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-72441081853156652952008-06-14T01:08:00.005-05:002008-06-14T01:27:57.576-05:00La noche estrellada de Fernando Vallejo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJcSBS7HqKaQsHPKDnTzj5DjYYqnkSLkIfF1j4fmu-5PR-QD-5NRdKKNmDdVAHdrNM8og4u6Bn4Y3Lv4o8tUIQQllvvJsXmFdo3XomlqSuHEwhonub4_gisFhs7yiX4Nt6eSTChQ/s1600-h/50_Van_Gogh_Noche_estrellada_1889.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5211615634382961426" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJcSBS7HqKaQsHPKDnTzj5DjYYqnkSLkIfF1j4fmu-5PR-QD-5NRdKKNmDdVAHdrNM8og4u6Bn4Y3Lv4o8tUIQQllvvJsXmFdo3XomlqSuHEwhonub4_gisFhs7yiX4Nt6eSTChQ/s320/50_Van_Gogh_Noche_estrellada_1889.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"></div><div>"Y de rencor en rencor me fui adentrando a la noche oscura del odio, donde dispersas brillaban una que otra chispita de amor, porque solo así el amor vale."</div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-60615791888312779922008-05-30T15:04:00.002-05:002008-06-01T10:47:41.862-05:00El tiempo desportilla sin destruirRoberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-65754151953663603332008-02-14T11:14:00.003-05:002008-02-14T11:35:04.098-05:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDj_OHfNgurMv_91OpIldTq3hr2ehaieDbCO0LOwC6JmRDxAZM0td6dOn3_WaE64dystH0b-ANtKLPH7GSkNOZJ_eq3Oyy31cs7NlfPOcMTPvaFzjhBlcS_fNQtG37PoKafhN5ww/s1600-h/lichtenstein.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5166871783357760546" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDj_OHfNgurMv_91OpIldTq3hr2ehaieDbCO0LOwC6JmRDxAZM0td6dOn3_WaE64dystH0b-ANtKLPH7GSkNOZJ_eq3Oyy31cs7NlfPOcMTPvaFzjhBlcS_fNQtG37PoKafhN5ww/s320/lichtenstein.jpg" border="0" /></a><em><span style="font-size:85%;">Roy Lichtenstein</span></em><br /><div align="center"></div><br /><div align="center">"Entonces me miró. Yo creía que me miraba por primera vez. Pero luego, cuando dio la vuelta por detrás del velador y yo seguía sintiendo sobre el hombro, a mis espaldas, su resbaladiza y oleosa mirada, comprendí que era yo quien la miraba por primera vez". </div><br /><div align="center"></div><div align="center">Ojos de Perro Azul. GGM</div></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-66594132474105304872008-01-25T08:10:00.000-05:002008-01-25T08:13:18.730-05:00Tres versiones del mundo de Cristina<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWWOjYCGnyZAw8Y9QVDUM13Wwpy6xPIdAb04JnBZjuRsOyro5Q9ML1srG7HeDnU1W1iF0d_5_gmwuBl8nf9SZVe4UUkHcjYAvvYxLZa-ix6zR0pypC5x0xdNZhpfEmC4zvcAzK9w/s1600-h/Wyeth_Christinas_World.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5159401154590058482" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWWOjYCGnyZAw8Y9QVDUM13Wwpy6xPIdAb04JnBZjuRsOyro5Q9ML1srG7HeDnU1W1iF0d_5_gmwuBl8nf9SZVe4UUkHcjYAvvYxLZa-ix6zR0pypC5x0xdNZhpfEmC4zvcAzK9w/s320/Wyeth_Christinas_World.bmp" border="0" /></a><span style="font-size:78%;"> <em>Andrew Wyeth. Christina´s World.</em></span></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-86937784037175860922007-11-21T21:25:00.000-05:002007-11-24T11:40:35.166-05:00Prolegómeno 1. El amor no es observable<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkF2DIWiY3kXj1REw7brXepc4AXVYA4FZYNboUBTM8V7XfWsj_znwuvKIDbNKH037Ev2gklEwTasfA-_38hvWsfBXliiOVP-NX9M_RQTO-uyaj-UFUXr1BvSFjYhpVDHHzyvS1PA/s1600-h/trou_normand.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5135536127756152978" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkF2DIWiY3kXj1REw7brXepc4AXVYA4FZYNboUBTM8V7XfWsj_znwuvKIDbNKH037Ev2gklEwTasfA-_38hvWsfBXliiOVP-NX9M_RQTO-uyaj-UFUXr1BvSFjYhpVDHHzyvS1PA/s200/trou_normand.jpg" border="0" /></a> <em><span style="font-size:78%;">Topor. Trou normand</span></em><br /><br /><div align="center"><em></em></div><div align="center"><em>Como los erizos, ya sabeis, los hombres un día sintieron su frío. Y quisieron compartirlo. Entonces inventaron el amor. El resultado fue, ya sabeis, como en los erizos.</em> (Cernuda, 1932-33)</div><div align="center">**</div><div align="justify">El amor no es observable, no puede ser sometido a la descripción. Solo es posible aproximarse a él mediante la literatura. Y la Literatura, como dice Fernando Vallejo, es <em>el reino de lo recibido, (...) el vasto dominio de la fórmula, del lugar común y el cliché</em> (Vallejo, 1983). Porque esto es así, porque el amor solo existe en la literatura y la literatura es fórmula decimos que éste es suceptible de generalización. Dos cosas se desprenden de aquí:</div><div align="center">**</div><div align="justify">1. El amor nada tiene que ver con la realidad.</div><div align="center">**</div><div align="justify">2. El amor es <em>cliché</em>.</div><div align="center">**<br /></div><div align="justify">¿En dónde existe al amor si éste nada tiene que ver con la realidad? ¿Cuál es la región donde tiene asidero? Las preguntas sobre el amor solo pueden responderse con literatura, esto puede llegar a empalagar. <em>Miel sobre miel empalaga </em>decía Vicente Huidobro, pero como ya se dijo: el amor es autocontenido, es como el vaso <em>de</em> agua que no es un vaso <em>con</em> agua. De la respuesta estuvo cerca Luis Cernuda, quien escribió un solo libro durante toda la vida, al parecer desde la región que nos interesa, desde el planeta donde la geografía y el tiempo no existen:</div><div align="center">**</div><div align="center">Donde habite el olvido</div><blockquote><div align="justify">Donde habite el olvido,/En los vastos jardines sin aurora;/Donde yo sólo sea/Memoria de una piedra sepultada entre ortigas/Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios./Donde mi nombre deje/Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,/Donde el deseo no exista./En esa gran región donde el amor, ángel terrible,/No esconda como acero/En mi pecho su ala,/Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento./Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,/Sometiendo a otra vida su vida,/Sin más horizonte que otros ojos frente a frente./Donde penas y dichas no sean más que nombres,/Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;/Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,/Disuelto en niebla, ausencia,/Ausencia leve como carne de niño./Allá, allá lejos;/Donde habite el olvido. (Cernuda, 1932-33)</div><div align="center">**</div></blockquote></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-14780783872831038072007-10-29T21:10:00.000-05:002007-11-04T09:46:04.807-05:00Iván K está escribiendo una teoría sobre el amor<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRkWGcDbtr-dLvEGYbrO5RDIzJlGyQeUC_ihTjCYjVXdG58gB85Tn7wVe4NxyMzmW8UekpPIQpOJNqEBexO6_e0t0WyUk-14M2EU0SdBycRnwmwW4IB9vL1pYiNMyvTGU-a3uebw/s1600-h/le-sexe-des-mots.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5126969265040977698" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRkWGcDbtr-dLvEGYbrO5RDIzJlGyQeUC_ihTjCYjVXdG58gB85Tn7wVe4NxyMzmW8UekpPIQpOJNqEBexO6_e0t0WyUk-14M2EU0SdBycRnwmwW4IB9vL1pYiNMyvTGU-a3uebw/s200/le-sexe-des-mots.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:78%;"><em>Le sexe des mots. Roland Topor.</em></span><br /><div align="justify"></div><div align="center"></div><div align="justify"></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;"><strong></strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;"><strong>Todos los amores que de aquí abajo </strong></span><span style="font-family:georgia;"><strong>se pueden ver, nacen, viven, mueren </strong></span><span style="font-family:georgia;"><strong>o se elevan a la inmortalidad siguiendo </strong></span><span style="font-family:georgia;"><strong>las mismas leyes. </strong></span></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:130%;">Stendhal. Del Amor.</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:lucida grande;font-size:100%;">¿Una teoría sobre el amor? Sí, como se oye, como la que escribió Stendhal. ¿Una teoría? le pregunté. Sí señor, una teoría, el amor es suceptible de generalización, eso no le quita ni le pone nada, pero sí me permite hacer una teoría, y a mi, como usted ya debe saber, me divierte teorizar, es una manera de soportar el fracaso. Me lo dijo por teléfono, al fondo se eschuchaba el eterno disco de Nat King Cole, no recuerdo la canción. Ahora solo escucho boleros, me dijo Iván K, y estoy preparando una teoría sobre el amor que será un best seller, se lo juro.<br /><br />Me lo puedo imaginar, otra vez, mirando al infinito. Un ensayo más. Un intento más por alcanzar el éxito editorial. La entrada al parnaso de los escritores colombianos, y por qué no, al parnaso latinoamericano o hispanoamericano, que se yo. Iván K es inmortal, que haga lo que quiera con sus derrotas sucesivas, con sus pequeñas muertes, que me sorprenda con su mediocridad o con su talento intermitente, finalmente su biografía tiene asegurado un anaquel en la biblioteca eterna. </span></div></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-7089359692171391332007-10-18T02:06:00.000-05:002007-11-08T19:54:05.918-05:00"Quizás la muerte es embriaguez de abismo"<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT_w8UpLsiJQr5wrWugqvnq9SReUwyjI1LhHvdI0owmsz7kAX348sesqTK9_dFajEKsHkmpSauTkkY50MLFo3C-Gn2eSaIrAcQjiVaQLo6DYVA4Q12TfE5kLjgZRgs7I-E6Hfacw/s1600-h/ImgArticulo_T1_577_20061110_113240.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5130637463732989090" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT_w8UpLsiJQr5wrWugqvnq9SReUwyjI1LhHvdI0owmsz7kAX348sesqTK9_dFajEKsHkmpSauTkkY50MLFo3C-Gn2eSaIrAcQjiVaQLo6DYVA4Q12TfE5kLjgZRgs7I-E6Hfacw/s320/ImgArticulo_T1_577_20061110_113240.jpg" border="0" /></a> <strong><span style="font-family:georgia;font-size:180%;">"Serás nocturno cuando el día te arrulle. </span></strong><div><div><div align="center"><strong><span style="font-family:georgia;font-size:180%;">Diurno cuando la noche te señale. </span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-family:georgia;font-size:180%;">Crecerán en tus ojos madrepóricos </span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-family:georgia;font-size:180%;">arrecifes y el viento irá contigo.<br /></span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-family:georgia;font-size:180%;"></span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-family:georgia;font-size:180%;">Y el viento irá contigo"</span></strong></div><br /><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;">Germán Espinosa. Proemial 1970</span></div></div></div><br /></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-86610599129146497452007-10-04T19:13:00.000-05:002007-10-04T19:45:12.274-05:00El abrigo del tiempo<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj5x1M9CC7iX6Ivrr1_tqrFagWeNfKXaXsrJvVRmNJUQE0lIaqDUT5boFlyOeBG0zx8rQ7_g_YtCCZjvR38r-vzw3OJpWr3fD_o1zgYLLL3aDWuKcg648g6ynFDfXOW2lVDD2ptQ/s1600-h/phillips.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5117646781432378626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj5x1M9CC7iX6Ivrr1_tqrFagWeNfKXaXsrJvVRmNJUQE0lIaqDUT5boFlyOeBG0zx8rQ7_g_YtCCZjvR38r-vzw3OJpWr3fD_o1zgYLLL3aDWuKcg648g6ynFDfXOW2lVDD2ptQ/s320/phillips.gif" border="0" /></a> <span style="font-size:78%;"><em>Le Corbusier. Pabellón de Philips. 1958</em></span><br /><p align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;"><strong>"Un tiempo nuevo se abre<br />una etapa un plazo un relevo<br />Así no nos quedaremos<br />sentados junto a nuestras vidas"</strong></span></p><p align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;">Le Corbusier</span></p></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-1798936383343969682007-09-29T11:33:00.000-05:002007-09-30T15:52:33.035-05:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYrGtMK_1jC6KGpzaD_uCMTujMFJtgF7EW2AI-8sc5RxF0JOQNblYsRZY66Yvj4pB5RNkoTW9w9VTflYzh7ghatyXmcSx3Kic_yp4EAWjJeY6kHk57S4sKFRzx_8e5q5yRLWDdng/s1600-h/macedonio2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5116102822293845202" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYrGtMK_1jC6KGpzaD_uCMTujMFJtgF7EW2AI-8sc5RxF0JOQNblYsRZY66Yvj4pB5RNkoTW9w9VTflYzh7ghatyXmcSx3Kic_yp4EAWjJeY6kHk57S4sKFRzx_8e5q5yRLWDdng/s320/macedonio2.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:78%;"><em>Macedonio Fernández</em></span><br /><br /><div align="center"><p align="center"><span style="color:#cccccc;"><strong><span style="font-family:georgia;font-size:180%;">"A.-(...)Yo le propuse a Macedonio que nos suicidáramos, para discutir sin estorbo.</span></strong><br /></p></span><div align="center"><strong><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#cccccc;">Z (burlón).-Pero sospecho que al final no se resolvieron.</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#cccccc;">A (ya en plena mística).-Francamente no recuerdo si esa noche nos suicidamos".</span></strong></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#cccccc;">Jorge Luis Borges</span> </div></div></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-56081450154484600942007-09-28T22:03:00.000-05:002007-09-29T12:20:38.668-05:00Sin título (II)<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh35jSWzc9kFqJou7yp2B3FR1bFa7ewRF3AD7xabMvC3suneHJopbHeSnFDmIzbAjArSt1D3z8CTK1MF9CXT553363fL2Ky85mi5ThT73UrppmA8plVduiiP_3qlTTx0b2SrGsYFg/s1600-h/Warhol_revolver_1982.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5115464259441177714" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh35jSWzc9kFqJou7yp2B3FR1bFa7ewRF3AD7xabMvC3suneHJopbHeSnFDmIzbAjArSt1D3z8CTK1MF9CXT553363fL2Ky85mi5ThT73UrppmA8plVduiiP_3qlTTx0b2SrGsYFg/s320/Warhol_revolver_1982.jpg" border="0" /></a><em><span style="font-size:78%;"> Warhol. Revolver.<br /></span></em><br /><div align="justify">-RA: Iván K está coleccionando versos y frases sobre la muerte (me recuerda al personaje de <em>El inmortal</em> de Borges) y para rematar, ahora anda obsesionado con <em>la máquina para hablar con Dios</em> de Le Corbusier.<br />-CHEJOV: Creo que usted no me entendió.<br />-RA: Trato de entender a Iván K no a CHEJOV, a CHEJOV no lo conozco.<br />-CHEJOV: es buen punto. Pero insisto que usted sobrevalora al personaje. Lo que importa es el cuento.<br />-RA: Dirá los cuentos, Iván K está en más cuentos. En los que yo escribo, Iván K es inmortal.<br />-CHEJOV: en mi cuento Iván K podía ser cualquier escritor por encargo.<br />-RA: En los míos no podría ser cualquier persona, en los míos Iván K sentenció y mató a Josefina con una Smith & Wesson. Se suicidó en un avión comercial. Lo asesinaron en la plaza. Se perdió en la mitad del mar. Se volvió famoso. Lo asesinaron en un parque, en una extraña escena que parecía sacada de <em>Blow Up</em> o de <em>Broadway Danny Rose</em>. Se enamoró de una tal Madeleine que le dio un tiro de gracia, lo enterró en el jardín de la casa en la carrilera, lo revivió y lo resucitó y lo volvió a matar varias veces. Ahora lo persigue un disco de Nat King Cole y tiene pesadillas con Sam Carlton tocando el contrabajo.<br />-CHEJOV: Hubiera empezado por ahí...¿Quién es Sam Carlton?¿Quién es Madeleine? ¿Son personajes suyos?</div></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-32632384787646349022007-09-28T21:29:00.000-05:002007-09-30T16:03:09.914-05:00Sin Título (I)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEintVQu36UdzzHnhXheAvQLLQLUKKcq_j8U8w1Izon2cF9zpxSJbZLz9BaKy5NgLiojUMSNiDQ1Jhx6QHxtPiWp0N0ZFxpFCeHVO1GZXoFtUxA0DmA2deQyVUezU8xkn2vqPt5asw/s1600-h/Pollock_Sin_título_1938-39.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5116103634042664162" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEintVQu36UdzzHnhXheAvQLLQLUKKcq_j8U8w1Izon2cF9zpxSJbZLz9BaKy5NgLiojUMSNiDQ1Jhx6QHxtPiWp0N0ZFxpFCeHVO1GZXoFtUxA0DmA2deQyVUezU8xkn2vqPt5asw/s400/Pollock_Sin_t%C3%ADtulo_1938-39.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:100%;">-RA: ¿Iván K no se va a morir?<br />-CHEJOV: Nunca lo pensé, había olvidado el nombre de Iván K, podría ser cualquiera, es irrelevante para la historia si se muere o no.<br />-RA: ¿Pero eso quiere decir que Iván K es inmortal? </span></div><div><span style="font-size:100%;">-CHEJOV: No sé, solo le digo que es irrelevante.<br />-RA: ¿Qué es irrelevante? ¿Iván K o matar a Iván k? </span></div><div><span style="font-size:100%;">-CHEJOV: Cualquier pregunta sobre Iván K por fuera de la historia en la que existe.<br />-RA: Pero Iván K es inmortal.<br />-CHEJOV: Él no es inmortal, es un escritor mediocre, un escritor por encargo, pero es irrelevante si se muere o no. Lo que representa, es decir la mediocridad, sí creo que es inmortal.<br />-RA: Por eso, cómo separar lo que representa del nombre. Yo sí creo que Iván K es inmortal.<br />-CHEJOV: No le dé importancia a eso. No sobrevalore al </span><span style="font-size:100%;">personaje. Es un cuento. Iván K está en función de la historia. Ya le dije, el nombre pudo ser otro, pudo llamarse...Roberto Angulo.<br />-RA: Já! Yo estoy seguro que Iván K es inmortal.<br />-CHEJOV: ¿Por qué lo dice?<br />-RA: ...<br />-CHEJOV: no le entiendo.<br />-RA: ¿Qué cosa?<br />-CHEJOV: Matar a Iván k es irrelevante, no lo sobrevalore.<br />-RA: No lo sobrevaloro. La inmortalidad no es una virtud.<br />-CHEJOV: No se complique. La vida de Iván K es irrelevante.<br />-RA: ¿Pero si usted no escribe la muerte de Iván K, quién lo va a hacer?<br />-CHEJOV: ¿Matar a Iván K? eso es un despropósito. ¡No tengo contemplada una segunda parte de Chist!<br /></span></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-34797932594033713212007-09-23T23:15:00.000-05:002007-10-04T21:31:34.630-05:00El río del tiempo no desemboca en el mar de Manrique<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdzZ4Idn_XOoHyvpmY5pLSsGBfzcOW7WBDWpa3oBKroEuf3mv_aOO3YZPbBKYMc049wDEkLUqULmjG8yKZTCUIQ6oecl8Jddf6ixQ0rgCe4Tgrr96Qplpw-qbUYlhIZ2tU6hXMMQ/s1600-h/vallejo!!.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5117674604230522178" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdzZ4Idn_XOoHyvpmY5pLSsGBfzcOW7WBDWpa3oBKroEuf3mv_aOO3YZPbBKYMc049wDEkLUqULmjG8yKZTCUIQ6oecl8Jddf6ixQ0rgCe4Tgrr96Qplpw-qbUYlhIZ2tU6hXMMQ/s400/vallejo!!.JPG" border="0" /></a><br /><div><div><div><div align="left"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;"><strong><span style="color:#cccccc;">"El río del tiempo no desemboca en el mar de Manrique. Desemboca en el efímero presente, en el aquí y ahora de esta línea que está corriendo, que usted está leyendo conmigo hacia la nada. Pedro en su casa, Dios en su Iglesia, y aquí su servidor que hoy le ha dado por negar la muerte y refutar el tiempo".</span></strong></span><span style="color:#cccccc;"> </span></span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;font-size:130%;color:#cccccc;">Fernando Vallejo</span></div></div></div></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-81825517977524609242007-09-17T19:22:00.000-05:002007-09-30T15:57:47.942-05:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirRw91PiKa0PwCK6AmSu_oqmvfjT3wBoyrNjiVWw3STsSOnRKlOUPIzlzI7mS6WSqP7CoxaN3r57uDIA6CGY7pippjBl_ffrEO9nwVQSsN1lT6kGJpZJMuYvMlIUG40u-52b2Lcg/s1600-h/ReneLaloux&RolandTopor_LesTempsMorts_02.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5111336266319823938" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirRw91PiKa0PwCK6AmSu_oqmvfjT3wBoyrNjiVWw3STsSOnRKlOUPIzlzI7mS6WSqP7CoxaN3r57uDIA6CGY7pippjBl_ffrEO9nwVQSsN1lT6kGJpZJMuYvMlIUG40u-52b2Lcg/s320/ReneLaloux&RolandTopor_LesTempsMorts_02.jpg" border="0" /></a><em><span style="font-size:78%;"> Roland Topor. Les Temps Morts.</span><br /></em><div align="center"><strong></strong></div><br /><div align="center"><strong><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#cccccc;">"No es Muerte la libadora de mejillas,</span></strong></div><div align="center"><span style="font-size:180%;"><span style="font-family:georgia;"><span style="color:#cccccc;"><strong>Esto es Muerte. Olvido en ojos mirantes."</strong> </span></span></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#cccccc;">Macedonio Fernández</span></div></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-53062938805335572112007-08-30T14:50:00.000-05:002007-09-26T00:01:57.120-05:00Ivan K podrá ser inmortal pero su vida es un disco rayado<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjA5dQ19DGpRiM-RVqwVOa23msBprdOzgOJNDo160dP3qtwNwBYeFkJpFu9JDcVF_Y8UZferpmPQnW57JK6s9G7TjfQPy9G5oajWJ7baOyheJ8chGc7Qn5ntvoscSMp8VePg_-rzg/s1600-h/topor-roland-lamour-rend-aveugle-4703781.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5104962983582426610" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjA5dQ19DGpRiM-RVqwVOa23msBprdOzgOJNDo160dP3qtwNwBYeFkJpFu9JDcVF_Y8UZferpmPQnW57JK6s9G7TjfQPy9G5oajWJ7baOyheJ8chGc7Qn5ntvoscSMp8VePg_-rzg/s320/topor-roland-lamour-rend-aveugle-4703781.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;"> <em>Roland Topor. Lamour Rend Aveugle<br /></em></span><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Iván K cree que está recuperado. Como una serpiente que muda la piel, acaba de salir de otra pequeña muerte y a pesar de su ceguera luce renovado. La última vez perdió los ojos y ahora sólo recuerda. Pero cuidado, hay algo en el ambiente, hay algo que en poco tiempo lo perturbará, al final de la calle se escucha el sonsonete de un disco viejo de Nat King Cole: <em>Y si acaso yo muero en campaña, y mi cadáver lo van a sepultar, Adelita por Dios te lo ruego, que con tus ojos me vayas a llorar</em>.<br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Iván K resucitó, pero el mundo que lo recibe es más estrecho que el de antes, en cada rincón suena una canción que lo enfrenta al abismo. Chejov lo sabía, por más que Roberto Angulo no lo quiera aceptar Chejov lo sabía: solo hay algo más irrelevante que la muerte de Iván K y es su vida. </div></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-40626162197025555312007-08-13T23:42:00.000-05:002007-09-30T16:00:25.078-05:00El maquinista<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPHwR9FOeplAOq-ZSYgnMO3XXJDIouRNcuDH6cNNVCQD7HrZ04VpEIVtTlAaWbyiLfzr_aGwNeyaygBqx-KTATQhZ7BRvJf02j55GkqX0mrLiKJ4asCR0DISg9mfzx3y0Jg-3APA/s1600-h/corbusier1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5098412054488352434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPHwR9FOeplAOq-ZSYgnMO3XXJDIouRNcuDH6cNNVCQD7HrZ04VpEIVtTlAaWbyiLfzr_aGwNeyaygBqx-KTATQhZ7BRvJf02j55GkqX0mrLiKJ4asCR0DISg9mfzx3y0Jg-3APA/s320/corbusier1.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"> Le Corbusier. Chapelle Notre Dame du Haut, en la ciudad de Ronchamp, 1955</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:180%;"><span style="font-family:georgia;"><strong>"Ninguna obra que no tenga un carácter agresivo puede ser una obra maestra" </strong>Marinetti</span></span></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-28933303117947283732007-05-11T08:22:00.000-05:002007-09-30T16:01:17.053-05:00Calavera con cigarrillo encendido.<div align="center"><em></em><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih13ovyK1ljljsVlRxON9Znhrv-SNU5fcw0_s9GkHSLnC3IzwM0RAdnCn8PPZHEJTW8SJ_r6ierF0fBrB5HPr1ZLCNu-eNSnyoxR0ICq6T7AqGrLSGPSOI2nJRH_5J4HnO0XQc4w/s1600-h/82_Van_Gogh_Calavera_con_cigarrillo_encendido_1885-86.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5063293597875472098" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih13ovyK1ljljsVlRxON9Znhrv-SNU5fcw0_s9GkHSLnC3IzwM0RAdnCn8PPZHEJTW8SJ_r6ierF0fBrB5HPr1ZLCNu-eNSnyoxR0ICq6T7AqGrLSGPSOI2nJRH_5J4HnO0XQc4w/s320/82_Van_Gogh_Calavera_con_cigarrillo_encendido_1885-86.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:78%;">Calavera con cigarrillo encendido. Vincent Van Gogh (1885)</span></div><p align="center"><br /><span style="font-size:180%;"><span style="font-family:georgia;"><strong>"No le temo a la muerte, sólo que no me gustaría estar allí cuando suceda".</strong> Woody Allen</span></span> </p>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-1176210981499926362007-04-10T07:53:00.000-05:002007-09-30T22:28:15.797-05:00Iván K está enterrado en el jardín de la casa en la carrilera<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLfx4rxJUDTh_k2X72h1o8mefRoeX-xVLzLsN7Y9glZcmQ_P12FI1cyHAhC2IxmzL0n9TUIHKnmf46wK3ldNODVgwGpnTWeAJ3QlGqFGr5so2aznCQWOjn4tHOH9zkuF-qffi5yQ/s1600-h/house+on+the+railroad.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5056100052329780482" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" height="183" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLfx4rxJUDTh_k2X72h1o8mefRoeX-xVLzLsN7Y9glZcmQ_P12FI1cyHAhC2IxmzL0n9TUIHKnmf46wK3ldNODVgwGpnTWeAJ3QlGqFGr5so2aznCQWOjn4tHOH9zkuF-qffi5yQ/s200/house+on+the+railroad.jpg" width="206" border="0" /></a> <span style="font-size:78%;"><em>Hopper. House by the railroad<br /></em></span><br /><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><em></em></div><div align="center"><strong><span style="font-family:georgia;font-size:130%;">"(...) y cuando estas honras me bastaron para hacerle justicia por sus virtudes empecé a desquitarme de sus infamias, y entonces lo resucité dentro del sepulcro blindado, y allí lo dejé revolcándose en el horror". </span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-family:georgia;font-size:130%;">G.G.M (</span></strong><strong><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;">Blacamán el bueno vendedor de milagros).</span> </span></strong></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"> </div><div align="justify">Ah caramba, de modo que todavía quedaban peldaños por caer. El coro de Paperback Writer, ese que termina en writer writer writer...se interrumpe con un disparo seco. Madeleine le dio un tiro de gracia a Iván K. ¿Qué creías Iván K? ¿que esto era el remanso tranquilo de la nada? "<em>ser inmortal no quiere decir que no te pueda asesinar, ahí te dejo en tu mundito mediocre, no se si sea justo o injusto pero es lo que quiero cabrón. Adiós</em>" . Madeleine guarda la pistola. Ahora un primer plano de Iván K con un tiro en la frente, boca arriba, la última imagen que ve es un tren que atraviesa una llanura. En el tren hay un pasajero que está leyendo y que siente desasosiego. El tren pasa al lado de una mansión estilo victoriano. El pasajero se asoma por la ventana del tren, ahí está la casa, en la mitad de la nada, misteriosamente se levanta como un animal prehistórico. El pasajero alcanza a ver una ventana donde se asoma Madeleine: hay mucha brisa y la cortina se mueve, ella ha recobrado el ritmo sereno de su respiración, le ha vuelto el alma al cuerpo: acaba de enterrar a Iván K en el jardín. Desde el tren el pasajero ve como apagan la luz y enseguida vuelve a la lectura de la novela de Roberto Bolaño. Iván K, nuestro escritorzuelo mediocre, <em>está ahí por</em> <em>siempre, se lo</em> <em>comen los gusanos en el jardín de la casa en la carrilera</em>. Todos se lo advertimos pero él no nos hizo caso. Madeleine, se recuesta en la baranda, está fumando mientras canta plácidamente <em>Yo vendo unos ojos negros ¿quién me los quiere comprar? los vendo por hechiceros porque me han pagado mal. </em></div><br /><div align="justify">Matar a Iván K es un despropósito, es inmortal y hay que aceptarlo, así lo sea por motivos fútiles, está enterrado, lo asesinaron, pero no está muerto, como <em>Blacamán, el malo, vendedor de milagros.</em></div></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-1166660790497569422006-12-20T19:24:00.000-05:002007-09-30T16:01:45.353-05:00<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/1995/1343/1600/475887/62_Yue_Minjun_Hat_Series_Number_3_Storm_2005.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/1995/1343/400/251854/62_Yue_Minjun_Hat_Series_Number_3_Storm_2005.jpg" border="0" /></a></div><div align="center"><span style="font-family:lucida grande;font-size:78%;"><em>Yue Minjun. Hat series: number 3. The Storm. 2005</em></span></div><div align="center"><strong><span style="font-size:180%;"></span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-size:180%;"><span style="font-family:georgia;">Iván K vive en la tierra de los inmortales, la prueba reina de su mediocridad es que vive feliz.</span><br /></div></span></strong>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-1155507907063375592006-08-13T17:05:00.000-05:002006-12-20T19:49:48.120-05:00Paperback writer, writer, writer...<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/1995/1343/1600/paperback-title.gif"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/1995/1343/200/paperback-title.png" border="0" /></a>Parte IV (Epílogo) </div><br /><br /><div align="center"></div><div align="justify">Miren donde vino a parar Iván K, el escritor inmortal, nuestro querido escritor por encargo, el autor de las <em>Noches Blancas, </em>el mediocre del talento perdido, nuestro personaje sacado de la literatura de moda o del <em>Chinatown</em>. En un plagio de Las Babas del Diablo (o de lo que sea). Ahí, en esa eterna secuencia de blanco y negro, junto a Madeleine que ahora le entierra una mirada de las suyas. Ahora ella se ríe y él deja de manotear. Empiezan a caminar sin cruzar palabra. Tranquilos. La escena (como siempre prestada, como siempre truculenta) es la del final de Broadway Danny Rose. Pero aquí no hay créditos, nunca habrá créditos en esta escena. Ahí están los dos para siempre. Ellos, Iván K y Madeleine, están ahí <em>por siempre.</em> En una suerte de continente atemporal solamente comparable al remanso tranquilo de la nada. En esta historia cuyo final es lo más parecido a la cadencia del coro de Paperback Writer. Un final que no se acaba, que se deslíe sobre sí mismo en la palabra w<em>riter, writer, writer...</em></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-1150067592049622082006-06-11T18:09:00.000-05:002006-08-21T17:20:36.953-05:00Chop Suey (Parte III)<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/1995/1343/1600/blowup3.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/1995/1343/200/blowup3.jpg" border="0" /></a> <em><span style="font-size:85%;">Blowup. Antonioni.</span></em><br /><div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/1995/1343/1600/pedrito.jpg"></a><br />¿Cómo llegó Iván K a este parque? En la esquina, al finalizar el puente de piedra hay un fotógrafo, tiene un caballo de madera en el que los niños se suben para retratarse. Las últimas imágenes de Iván K fueron tomadas sin saber por el fotógrafo. Segundos antes del primer balazo abrazó a la mujer, un instante después, como muestra la siguiente foto, ella trató de soltarse y él la retuvo por el brazo. Esta foto que tengo aquí fue la última imagen con vida de ellos dos, mírela bien, en un segundo plano él forzando del brazo a Madeleine que trata de huir, en un primer plano un niño regordete vestido de soldado sobre el caballo de madera, con el rostro impávido como si adivinara con segundos de anticipación la escena del disparo certero que mató a nuestro escritor por encargo. Pero lo interesante no es esto, hasta aquí toda esta historia bien podría ser un cuento policiaco, enigmático, oscuro, rompecocos, del mejor estilo Patricia Highsimth o George Simenon, pero no, falta algo que lo hace parecer más a un cuento surrealista si es que a algo surrealista puede llamársele cuento, a una de esas historias sin final que recuerdan los televisores viejos que uno los apaga y terminan en una lucecita que se prolonga indefinidamente, o para no ir más lejos, a un plagio de Las Babas del Diablo<em>,</em> o de <em>Blowup, </em>o de <em>Blow Out</em>, que más da, no importa si fue idea de Cortázar o de Antonioni o hasta de Brian de Palma, eso me tiene sin cuidado, ya se lo dije al comienzo y se lo vuelvo a repetir, n<em>unca se sabrá cómo hay que contar esto, si en primera persona o en segunda, usando la tercera del plural o inventando continuamente formas que no servirán de nada. </em>Pero <em>s</em>i ya le descubrí mis cartas, si ya le dije que esto no es problema de originalidad sino de repetición, reiteración, paráfrasis, redundancia, o hasta aliteración, entonces déjeme seguir plagiando de una vez por todas para no darle largas al asunto. <em>De pronto el orden se invertía, ellos estaban vivos, moviéndose, decidían y eran decididos, iban a su futuro. </em>Lo que trato de decirle es que esa foto que tengo ampliada en la pared es la misma foto del niño regordete, o mejor dicho, era la misma, mírela bien, ¿si se da cuenta? ya no hay parque, no hay niño ni caballo ni nada de eso. Iván K y Madeleine están en un primer plano, hablando o discutiendo qué fue lo que pasó<em>. </em>Esa foto nunca la tomó el fotógrafo, pero esta ahí y qué le vamos a hacer<em>.</em> ¿Ahora si me entiende lo que le quiero decir?<em> Pero si empiezo a hacer preguntas no contaré nada: mejor contar, quizá contar sea como una respuesta, por lo menos para alguno que lo lea.</em></div></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-1149897916163282502006-06-09T19:03:00.000-05:002007-11-05T14:39:16.214-05:00Chop Suey (Parte II)<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/1995/1343/1600/saudek_002.gif"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/1995/1343/200/saudek_002.png" border="0" /></a><em><span style="font-size:85%;"> Saudek.</span></em></div><p align="justify">Dos días antes del asesinato me llamó por teléfono (en la que fue la última conversación que tuve con él) me contó que a su casa había llegado un sobre de manila. Adentro había un par de hojas, se trataba de una reseña sobre <em>Las Noches Blancas</em>, firmaba Madeleine. Nunca la había leído. En ella decía que la novela "tenía la madurez de un escritor que ya había pasado por la retórica y había sido castigado con el látigo de la autocrítica", "de esas novelas maestras que nunca son obras emblemáticas pero que alcanzan la perfección". Las dos cuartillas eran una valoración estética de la escena en que el Boxeador estaba acostado boca arriba, encandelillado por la luz del bombillo "sentía el viento que entraba por la ventana como el último suspiro de la bestia solitaria, ese dios que le había regalado un puñado de recuerdos melancólicos y una vida miserable, él era un cobarde, pero menos que su dios, quien agonizaba por voluntad propia". Ese párrafo no le sonó tan mal ahora que lo leía citado en la reseña que tenía en sus manos, siguió leyendo la siguiente cita que hacía Madeleine de su propia novela: "durante varias horas, antes de besar la lona como lo había convenido en el soborno, había logrado sobrevivir en este mundo sin el báculo de la fe, por supuesto, recibió el castigo en diferido en forma de un balazo a quemarropa". Iván K me contó que la leyó varias veces con esa extraña sensación de hacerlo por primera vez, hojeó el libro para buscar el párrafo, la escena estaba en la mitad de la novela, ahí estaba, ya casi la había olvidado, era la muerte del protagonista. Lo extraño es que Madeleine solo escribió sobre esa imagen, como si se tratara de una extraña fijación, como quien analiza un poema. La reseña tiene por título <em>Las noches siempre son blancas</em>. </p><p align="justify">Ahora miro la foto y veo que están hablando en el parque donde fueron baleados. Ya anocheció y están de pie discutiendo. Los alumbra un poste luz. De vez en cuando Iván K mueve las manos, como alegando, Madeleine solo escucha, a pesar de que están discutiendo se ven tranquilos, como si planearan algo y tuvieran todo el tiempo para hacerlo. Ya pasó todo, no alcanzo a calcular hace cuantos días fue el asesinato.</p><p><em><span style="font-size:85%;"></span></em></p><div align="center"></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-1149811332600019572006-06-08T18:49:00.000-05:002007-09-30T22:29:33.245-05:00Chop Suey (Parte I)<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/1995/1343/1600/hopper_shop_suey.15.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/1995/1343/200/hopper_shop_suey.15.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:78%;"><em>Chop Suey. Edward Hooper.</em><br /></span><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><br /><strong><span style="font-family:georgia;font-size:130%;">"Nunca se sabrá cómo hay que contar esto, si en primera persona o en segunda, usando la tercera del plural o inventando continuamente formas que no servirán de nada".</span></strong></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:130%;"><strong></strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:georgia;font-size:130%;"><strong>Julio Cortázar. (</strong></span><span style="font-family:georgia;font-size:130%;"><strong>Las Babas del Diablo).</strong></span></div><div align="right"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"> </div><div align="justify">Iván K murió asesinado, una mano escondida entre los arbustos accionó el gatillo que le puso fin a su vidita mediocre. En los últimos días supe que flirteaba con una mujer que había conocido en un restaurante de comida china, así me lo contó: "ella estaba sola, y como el restaurante estaba lleno le dije que si me podía sentar en su mesa, me dijo que sí, me senté enfrente, estaba llorando, encima de la mesa había una edición de La Muerte en Venecia, me llamó la atención su vestido de lino blanco, supuse que había salido desde la mañana (ya era de noche) le conté que me gustaba Thomas Mann, le conté que era escritor, que pronto me publicarían una novela sobre sicarios de Medellín, ella se rió, me dijo que si yo era un exponente más del boom de literatura colombiana, yo le dije que sí, que ese había sido el contrato. Se trataba de una avanzada de las editoriales, la idea era formar una generación lo suficientemente compacta y lo suficientemente "parricida" como para emanciparse del lastre garciamarquiano, le conté cómo había logrado la aprobación del editor, le conté que siempre oculté a la editorial mi gusto por García Márquez (eso espanta a los editores nacidos en los años setenta). Creo que a la mujer no le vino en gracia mi confesión, enseguida tomó el pitillo y le dio un sorbo a la coca cola que estaba tomando. Miró por la ventana durante varios minutos. Le pregunté cómo se llamaba, me dijo que se llamaba Madeleine, me dijo que era editora, me comentó que estaba preparando una antología de ensayistas colombianos. Me preguntó si había publicado algo, le dije que sí, le hablé de Las noches blancas, una novela corta que escribí a los 22 años sobre un boxeador de los años veinte en Bogotá, enseguida me reconoció, -usted es Iván K- exclamó, y se quedó callada nuevamente, como acordándose de algo. Salimos del restaurante. Caminamos un par de cuadras y de pronto me dijo: su novela me gustó mucho, Las Noches Blancas es lo mejor que he leído de un escritor de su generación. Me extrañó esa afirmación, mi novela pasó sin pena ni gloria por las librerías del país y terminó arrumada en la zona de saldos. Madeleine me miró a los ojos y me dijo: <em>Yo amaba a mis héroes como un mosquito la luz, me alejaba y me volvía a acercar</em>, ese era el epígrafe de Holderlin que yo había puesto en Las Noches Blancas. No entendía nada, nunca pensé que le gustara a alguien esa novela. Me dijo que nos viéramos a los ocho días en el mismo restaurante y a la misma hora, después de releerla". </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Esa fue la penúltima conversación que tuve con el bueno de Iván K, así era siempre que hablábamos, él contándome sus anécdotas rebosantes de lugares comunes y de un egocentrismo patético, yo siempre escuchándolo en silencio, asintiendo y sonriendo a la vez. Iván K siempre me inspiró lástima, pero esta vez había algo de cierto en su relato, al menos esta vez estaba de acuerdo con sus licencias de vanidad. Sí, es cierto, Las noches blancas es una novela impecable, es la mejor novela que he leído de un escritor de su generación, nunca pudo volver a escribir algo así por más lo intentara. Esta conversación, aparentemente inocua y fantasiosa, no merecería ser recordada si no fuera porque exactamente ocho días después lo asesinaron a plena luz del día, en este mismo parque.</div></div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14734678.post-1142971630778871032006-03-21T15:01:00.000-05:002006-08-21T17:12:18.640-05:00El techo de la ballena<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/1995/1343/1600/yan_dargent.0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/1995/1343/200/yan_dargent.0.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">The adventures of Arthur Gordon Pym. </span><span style="font-size:78%;">Yan´Dargent</span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span><br /></div><div align="justify">El mar es una llanura espesa que cubre con un manto líquido a las bestias que vienen de las aguas del río Estigia, es el piso del cielo, está hecho con sustancia de cielo y Dios le asignó la misión de albergar a los muertos. Las olas son el sonsonete eterno del último suspiro del mundo. El mar es el destino del kamikaze, del meteorito, del sol, de la tormenta y del rayo, del cañonazo, del cometa, del alcatraz, del gigante blanco y del barco ebrio. Todos los barcos se hunden dice el marinero. En el mar flotan los clásicos como pájaros muertos. Ahí sobreviven, solo ahí escapan de la muerte. Iván K flota en un barquito de papel, se pierde entre las olas y vuelve a salir intacto. ¡Que suerte inmerecida la suya!; allá está Rimbaud en cambio, sorteando tormentas y confundiendo a los dioses con su risa de niño insolente, su derrota es inminente; allá el buque fantasma, encallado en tierra y con la proa en mar adentro, retando la grandeza del mar y la curvatura del planeta; allá, en esa nave que tiene las velas encendidas, está el hijo del comerciante de Nantucket, el mismísimo Arthur Gordon Pym, el hombre que nos sueña a todos, el artífice de toda esta farsa está de rodillas rogándole a Dios que le deje beber las aguas de la inmortalidad, las que gobiernan el mundo del hielo. </div>Roberto Angulohttp://www.blogger.com/profile/15364142253104886176noreply@blogger.com1